Моим землякам-беченчинцам, павшим в Великой Отечественной, посвящаю.
 

Молодые глаза
               цвета черной смородины
С фотографий спокойно глядят.
И в музейной тиши,
              словно в думах о родине,
На стене, как в строю, ряд солдат...

И в печали немой,
               будто вечные странники,
Созерцают родные края.
Я их вижу живыми
                сквозь сны свои странные,
Боль души в своем сердце тая:

— Я погиб в белорусских лесах,
              в стане вражеском...
— Я на Курской дуге был убит...
— Я на польской земле пал
в бою смертью страшною...
— Я без вести пропал и забыт...
А мечтали о славной охоте
                         и женщинах,
И о нежной любви до зари...
— Мы погибли за Родину,
                     землю священную,
Чтоб свободу родным подарить.

Вот тогда мы все
                 стали особой породою,
Спасшей мир от чумы навсегда,
И с музейной стены теперь
                      смотрим на родину,
На земную свою благодать.

Наши песни
      не спетые вёснами яркими
Зазвенят над таежным селом.
На родимых лугах
        все взойдем мы бояркою,
Каждой капелькой
                        крови взойдем...

Молодые солдаты,
                  в сраженьях погибшие,
С молчаливым укором глядят...
В моем сердце скорбящем
                         их песни ожившие
Вновь печальною нотой звенят.